L’émigré…

Tel un humble émigré j’ai quitté mon pays

Muni de mes papiers et de ma Ferrari ;

Le coeur indécis, mal, j’ai fui l'aire natale :

Au bouclier fiscal j’ai préféré la malle...

A dates programmées je redescends sur terre

Pour jouer, pour chanter et mener mes affaires,

Mais soyez rassurés, les euros, le liquide

Finissent par migrer  à l'adresse d'un RIB .

  Il m’arrive parfois de passer la frontière

Pour aider - de la voix - des gens dans la misère ;

Devant quelques médias et un flot de nigauds

Je hurle qu’il n’y a qu’à augmenter vos impôts…

Tel un humble émigré j'ai quitté mon pays

Muni de mes papiers et de ma Ferrari ;

Si vous avez l’envie et un gros portefeuille

Vite ! Fuyez Bercy... la Suisse vous accueille…

KERFON LE CELTE

Le dormeur Duval

 (à la façon Kerfon)

C'est un coin de luxure où chantent des chimères,

Accrochant follement à un pécher mignon

Les gens ; où le pastis, de la Provence fière,

Nuit : c'est un lieu fatal pour accros du glaçon.

Un soiffard, jeune, bouche ouverte, l’œil perdu,

Les dents du fond baignant dans l’anis sirupeux,

Dort ; il est étendu et gerbe ses abus,

Pâle, loin de ce verre où l'anisette pleut.

L'âme face à l'écueil, il dort. Eructant comme

Empli par trop de limonade, il fait un somme :

Coma, berce-le doucement : il se noie.

Les vapeurs ne font plus frissonner sa babine ;

Dans un profond sommeil, il chute vers l'abîme,

Débile. S’il s’en sort, il aura mal au foie.

KERFON LE CELTE

Pardon Arthur...

A consommer avec mode et ration...

Rien ne va plus,

les oeufs sont frais…

La rumeur n’est point tendre au sein du poulailler,

Un fort relent d’esclandre anime la veillée,

L’une des poules chante à la gloire d’un œuf

Lors, ses sœurs sous-entendent un binz gros comme un bœuf…

La poulette aux os verts, bien que nommée « Bio »,

Pour un souci d’ovaires est promise au billot,

Elle ne doit la vie – selon une pondeuse -,

Qu’au besoin de grisbi d’une mère porteuse…

Dans la communauté les belles se torturent,

Doivent-elles en parler à la magistrature ?

Le banco à bancs coqs vaut son chemin de l’oie

Quand on sait que le Proc (*) en un dé d’eau se noie…

On en vient au procès, l’œuf est mis sur le plat,

Jugé un peu mollet, il ne se défend pas,

« Inscrivez, cher greffier ! » braira le magistrat :

« Le reclus doit aller vivre en orphelinat… »

Quand une poule chante à la gloire d’un œuf,

C’est que la vie l’enchante à l’idée du sang neuf ;

Il vaudrait mieux parfois, pour contrer l’aveuglette,

Faire taire la loi et sa faim d’omelette…

(*) = lire procureur...

KERFON LE CELTE

La complainte du sans papier… 

   Je suis seul, sans papier, je ne sais plus que faire,

En cet endroit, cloîtré, je n’ai que la prière,

Pas l’ombre d’un passant pour croiser ma lumière :

Ce monde, indifférent, se fout de ma galère.

Je suis seul, sans papier, et pourtant j’aimerais

Qu’un de ces policiers découvre mon secret ;

Voici venir la nuit et ses rondes légères :

Rares sont les képis près de ma souricière.

Je suis seul, sans papier, le froid devient piquant,

Il me faudrait oser mais je suis hésitant,

J’aimerais me lever, m’en aller en courant,

Le risque est élevé, je dois rester prudent.

Je suis seul, sans papier, je voudrais prendre l’air,

J’ai beau m’égosiller, nul n’entend ma prière ;

Je n’ai plus qu’à pleurer, ma faute reste entière :

J’aurais dû vérifier en ouvrant le water… !

KERFON LE CELTE

Le greffon....

J’ai appris, ce matin, en ouvrant mon canard,

Un truc qui pourrait bien n’être qu’un canular :
 
D’ici trois ou quatre ans, c’est à dire bientôt,
 
Le professeur Durand greffera les cerveaux.
 

Intrigué je me dis en potentiel client
 
Qu’à cette loterie il faut être prudent ;
 
Coup d’œil autour de moi, souvenirs que je fuis,
 
Je sens déjà l’effroi de greffons bien précis…
 

Pour me donner confiance il me faudrait, je crois,

Pouvoir choisir d'avance l'organe qui m’échoit ;
 
C’est hélas impossible, au marché d’occasion
 
Il n’y a pas de cibles par anticipation…
 

Aimeriez-vous, demain, entourés d’infirmières,
 
Vous réveiller soudain le crâne plein de vers ?
 
Voilà campée l’histoire et voici la question :
 
Pourriez-vous recevoir le greffon de " Kerfon " ?

(Pardon à la science)

KERFON LE CELTE

Les ultraviolets… !

Elle brûlait d'envie d’un rayon de soleil

Mais les nuages gris obscurcissaient le ciel ;

Elle s’est donc posée sous sa lampe bleutée

Joliment installée face de ma baie vitrée…

Bavant sur le carreau, je l’ai regardée faire,

C’était comme un cadeau par le hasard offert,

Surtout que pour dorer les plus secrets recoins

La muse avait ôté sa lingerie satin…

Comme j’aurais voulu être un rai de lumière

Et, de mon dard pointu, pénétrer le mystère ;

Offrir à cette peau aux charmes dévoilés,

Cette bouffée d'air chaud que je sentais monter…

 Cette histoire grivoise a très vite pris fin

Sans que la villageoise ait vent de mon dessein ;

Esquissant le bonheur j’ai ouvert mes quinquets :

Je suis un doux rêveur… voyez-vous je dormais… !

KERFON LE CELTE

Mon nouveau portable…

Mon ail-phone...

"My new bigo portable is the nec plus ultra ",

D’abord il est portable et il fait caméra,

Je passe sous silence, au diable les iso,

Qu’il peut faire, en urgence, d'agréables photos.

Il dessine, il mesure et il fait thermomètre

(Sauf montée du mercure au niveau trouillomètre),

Il peut et c’est génial, indiquer la tension,

Il est phénoménal dans ses moindres fonctions.

Bien entendu il est équipé GPS,

Il détient, en secret, le chemin de mes stress,

Pour les autres parcours, je les connais par cœur,

Il n’est d’aucun secours sauf pour les chapardeurs.

La fonction internet  tient en un logiciel,

Sur toute la planète il envoie mes courriels,

Je suis peu dégourdi pour la verve et « l’ortho »

Mais je sais, à l’envi, bidouiller un texto.

Importé de Belgique – unique importateur -

Il fait aussi les frites et de toutes grosseurs,

Pourtant j’ai supprimé cette fonction fantoche,

L’huile, à peine chauffée, me coulait dans les poches.

Ah ! J’allais oublier qu’avec ce « trans’portable »

Je peux téléphoner ou demeurer joignable,

Je dois pourtant veiller aux deux piles " Wonder ® "

Qui, hiver comme été, s'usent si l'on s'en sert…

KERFON LE CELTE

Le repas sémantique… !

6 heures 00 précises, ce jour, avenue des  Gros Coings...
 

L’huissier, face à mon huis, fait déjà le poireau,

Je n’ai pas un radis pour régler tout de go,

Si j’avais engagé un avocat réglo,

Il m’aurait épargné la fin des haricots…

J’ouvre ou je n’ouvre pas au diable des poursuites...?

S'il se rue, t'abat gars, les carottes sont cuites !

L'avenue des gros Coings est peuplée par des poires 

Qui, sevrées au raisin, sont mes grappes d'espoir…

J'aime quand les mots jettent et, fortune du pot,

Je mange un peu de tout y compris les fayots.

J'ouvre mon dictionnaire et, au grè de ma plume,

Chaque jour je me sers cinq fruits ou légumes…

KERFON LE CELTE


Jadis, mon voisin faisait son potager et il me nourrissait.
Aujourd'hui, ce pote âgé se contente d'être mon voisin...

Je cours en tous les sens… !

La station à essence annonce « panne sèche »,

Je cours en tous les sens, ma jauge bat la dèche,

 N'étant pas habitué à une vie si terne,

Je suis éberlué  de voir ce lieu en berne.

Les pompes, maigrelettes, ont du sans plomb dans l'aile,

Plus une gouttelette ordinaire ou diesel,

Il règne sur la piste un parfum de ténèbres :

Le gérant en est triste et ses pompes funèbres…

KERFON LE CELTE

La péagère…

 (Bonjour…! Merci…! Au revoir…!) 

Je suis la péagère

De l’autoroute A 10,

Payée au lance-pierre

Malgré les bénéfices,

J’ai appris à sourire

A des cons qui klaxonnent,

Sans broncher je respire

L’oxyde de carbone.

Je souris aux ronchons,

Je souris aux pédants,

Je souris aux mignons,

Je souris aux charmants,

Je souris aux souris

Comme je dois le faire,

Lorsque j’ai le grisbi

Je lève la barrière.

Ma voisine, à côté,

En cabine trente huit

N’a jamais supporté

Dix sourires à la suite,

Sans aucune manière

On l’a remerciée,

Depuis elle est postière

Et n’est plus obligée.

Ah ! Vivement demain

La voiture électrique,

La pollution en moins

Le zen automatique,

Mais je crains, comme en Sarthe,

Que, pour plus de profit,

Un robot mange-cartes

Un jour me licencie.

KERFON LE CELTE